La vida es sueño (El Pajaro soño que era Pajaro)

El hipogrifo furioso -que vendria a ser el Pajaro- fue al teatro, en una noche tremenda, tremenda, tremenda, de frio intensisimo, a ver "La vida es sueño", de don Pedro Calderon de la Barca, en el Repertorio Español, de donde es habitue.

Aqui lo vemos posando con el programa de la obra, con el "compuesto de hombre y fiera", Segismundo, un actor español al que los octosilabos le caian de bien...
Por primera vez le toco primera fila!! Albricias! sentia respirar a Rosaura, Segismundo, Clarin, Astolfo y Basilio, aunque debe reconocer que a estos ultimos, Astolfo y Basilio, la faena del octasilabo no les fue revelada, lo que es una lastima porque la obra, bien leida, es una maravilla de rimas y ritmos precisos.

De cara al telon, se prepara para disfrutar de los misterios del teatro, el dinamismo de la obra, la profunda develacion del alma calderoniana, el aspecto politico, cual rey-astronomo.

El publico, TODOS latinoamericanos y algun español con ganas de escuchar una de las maximas expresiones de la literatura en esa lengua, extasiado. De hecho, cuando Segismundo, al final de la segunda jornada termina con el famoso parlamento de los sueños, casi todo el auditorio le hizo coro respetuoso a los versos peor citados de la historia de la literatura:

¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Feliz de la vida se lo ve al Pajaro en el intervalo, despues de un reparador vino tinto -eso si, chileno, no pudo evitarlo-, pero bien degustado en esta noche fria newyorkina. Y asi quedo nuestro amigo, un compuesto de Pajaro y fiera. Les deja para que disfruten el primer parlamento de Segismundo, sublime! "Sólo quisiera saber,
para apurar mis desvelos
(dejando a una parte, cielos,
el delito de nacer),
qué más os pude ofender,
para castigarme más.
¿No nacieron los demás
Pues si los demás nacieron,
¿qué privilegios tuvieron
que yo no gocé jamás?
Nace el ave, y con las galas
que le dan belleza suma,
apenas es flor de pluma,
o ramillete con alas
cuando las etéreas salas
corta con velocidad,
negándose a la piedad
del nido que deja en calma:
¿y teniendo yo más alma,
tengo menos libertad?
Nace el bruto, y con la piel
que dibujan manchas bellas,
apenas signo es de estrellas
gracias al docto pincel,
cuando, atrevido y crüel,
la humana necesidad
le enseña a tener crueldad,
monstruo de su laberinto:
¿y yo con mejor distinto
tengo menos libertad?
Nace el pez, que no respira,
aborto de ovas y lamas,
y apenas bajel de escamas
sobre las ondas se mira,
cuando a todas partes gira,
midiendo la inmensidad
de tanta capacidad
como le da el centro frío:
¿y yo con más albedrío
tengo menos libertad?
Nace el arroyo, culebra
que entre flores se desata,
y apenas, sierpe de plata,
entre las flores se quiebra,
cuando músico celebra
de las flores la piedad
que le dan la majestad,
el campo abierto a su ida:
¿y teniendo yo más vida
tengo menos libertad?
En llegando a esta pasión
un volcán, un Etna hecho,
quisiera sacar del pecho
pedazos del corazón.
¿Qué ley, justicia o razón
negar a los hombres sabe
privilegio tan süave,
excepción tan principal,
que Dios le ha dado a un cristal,
a un pez, a un bruto y a un ave?"